EL PORTUÑOL, LA ESCUELA Y UN 'POETA FRONTERA'

La UNESCO acaba de declarar al Portuñol, lengua híbrida de Portugués y Español que se habla en amplias zonas compartidas por Argentina, Uruguay y Brasil, como "patrimonio cultural de la humanidad".  De esa forma se le reconoce, social y culturalmente, la categoría de Lengua, a un sistema lingüístico ampliamente usado por una gran cantidad de hablantes para los cuales constituye su primera lengua o, como se denomina habitualmente, su lengua materna. 

Se trata de una realización particular de lo que llamamos "diversidad lingüística", de cuya existencia dan cuenta muchos estudiosos (desde Juan de Valdés en el siglo XVI hasta Chomsky, Anderson, Alatorre, Martín Rojo, Lavandera  y muchos más en el siglo XX y en el actual siglo XXI), que fuera usado muchas veces para la discriminación y que incluso, en situaciones concretas como es la relación alumno-docente, se convirtió en causa del fracaso escolar.

Esa situación la tomo en el libro de mi autoría "Hablas en el aula", publicado en edición digital en 2018 y en edición impresa en diciembre de 2019, fruto de tareas compartidas en la dirección de equipos de investigación y de extensión, inspirado en el pensamiento de Pierre Bourdieu y de Paulo Freire, que se abre precisamente con el poema 10 en portuñol de un "poeta frontera", un poeta hablante nativo de esa lengua, Fabián Severo, uruguayo, donde se siente al niño rechazado por la institución (me comuniqué con el poeta, hoy maestro y profesor del área 'lengua', quien me permitió publicarlo). 

Allí van esos versos que dicen más que cualquier tratado:

Fabián Severo

 

10

 

a la memoria de mi madre

 

Mi madre falava mui bien, yo intendía.

Fabi andá faser los deber, yo fasía.

Fabi traseme meio litro de leite, yo trasía.

Decí pra doña Cora que amañá le pago, yo dicía.

Deyá iso gurí y yo deiyava.

 

Mas mi maestra no intendía.

Mandava cartas en mi caderno

todo con rojo (igualsito su cara) y firmaba imbaiyo.

 

Mas mi madre no intendía.

Le iso pra mim hijo y yo leía.

 

Mas mi madre no intendía.

Qué fiseste meu fío, te dice que te portaras bien

y yo me portava.

 

A historia se repitió por muintos mes.

Mi maestra iscrevía mas mi madre no intendía.

Mi maestra iscrevía mas mi madre no intendía.

 

Intonces certo día mi madre intendió y dice:

Meu fío, tu terás que deiyá la iscuela

y yo deiyé.

 

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POEMA EINSTEINIANO

 

POEMA EINSTEINIANO

 

Dijo el sabio: el hombre es tiempo

y la mujer es espacio.

El amor es la cuarta dimensión. 

    

En el lugar que los ecos

del sonido no resuenan

yo me largo a galopiar

y nunca tengo problemas.

                        MANUEL RETES

MAESTRO DOLINA

Alejandro Dolina (1987)

Una pelea

Me empujaron a la salida. Hubo un tumulto blanco y después de una rápida investigación quedé frente a frente con Carlos.

-¿Qué empujás?

Se formó una rueda. Alguien gritó:

-Fajálo…

Niñas aterrorizadas se sumaron al grupo.

Carlos se puso muy colorado. Manos crueles lo empujaron hacia mí.

Tito, falso caudillo y sujeto temido, me dijo:

-Dále… ¿O le tenés miedo?

Entonces le acomodé una piña y ahora ya sé que soy cobarde.

En: Crónicas del Ángel Gris, BA, Ed. La Urraca, 165 ss

LEÓN FELIPE - Sé todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

Idea Vilariño - Ya no será...

Ya no será...

Ya no será, 
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú. 
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

Romance indefinido

                        
               ninguno se casó con ella

ninguna se casó con él

cada uno se casó con otra

y camina dejando piedras de sal como señales

hubo algunos que no lograron unirse

unos se secaron en sus propios tejidos

atados a una trama complicada e inútil

otros se perdieron en laberintos

demasiado complejos para una sola vida

del que hubo que sacarlos, aunque ya no era tiempo

solo él y ella se encontraron

sus vidas se llenaron de ecos

la alegría los envolvió como el aire

y hubo un lugar abrigado para siempre

ahora
juntos vuelan por el cielo
juntos vuelan par a par

ganado tengo el pan, hágase el verso

del libro de poemas Hierro, de José Martí

Indignados

Con causa pero sin casa

Se llevaron la Justicia y nos dejaron la Ley

Si no nos dejáis soñar no os dejaremos dormir

LA UTOPÍA DE EDUARDO GALEANO

La utopia

Qué tal si deliramos por un ratito

qué tal si clavamos los ojos más allá de la infamia

para  adivinar otro mundo posible

El aire estará limpio de todo veneno que no provenga

de los miedos humanos y de las humanas pasiones

En las calles los automóviles serán aplastados por los perros

la gente no sera manejada por el automóvil

ni será programada por el ordenador

ni será comprada por el supermercado

ni será tampoco mirada por el televisor

El televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia

y será tratado como la plancha o el lavarropas

Se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez

que cometen quienes viven por tener o por ganar

en vez de vivir por vivir no más

como canta el pájaro sin saber que canta

y como juega el niño sin saber que juega

En ningún país irán presos los muchachos

que se nieguen a cumplir el servicio

sino los que quieran cumplirlo

Nadie vivirá para trabajar

pero todos trabajermos para vivir

Los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo

ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas

Los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas

Los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos

Los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas

La solemnidad se dejará de creer que es una virtud

y nadie nadie

tomará en serio a nadie

que no sea capaz

de tomarse el pelo

La muerte y el dinero perderán sus mágicos poderes

y ni por defunción ni por fortuna

se convertirá el canalla en virtuoso caballero

La comida no será una mercancía

ni la comunicación un negocio

porque la comida y la comunicación son derechos humanos

Nadie morirá de hambre

porque nadie morirá de indigestion

Los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura

porque no habrá niños de la calle

Los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero

porque no habrá niños ricos

La educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla

y la policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla

La justicia y la libertd, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas

volverán a juntarse bien pegaditas espalda contra espalda

En Argentina las locas de Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental

porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria

La santa madre iglesia corregirá algunas erratas de las tablas de Moisés

y el 6to mandamiento ordenará festejar el cuerpo

La iglesia dictará tambien otro mandamiento que se le había olvidado a Dios:

amarás a la naturaleza de la que formas parte

Serán reforestados los desiertos del mundo

y los desiertos del alma

Los desesperados serán esperados

y los perdidos serán encontrados

porque ellos se desesperaron de tanto esperar

y ellos se perdieron por tanto buscar

Seremos compatriotas y contemporáneos de todos los que tengan

voluntad de belleza y voluntad de justicia

hayan nacido cuando hayan nacido

y hayan vivido donde hayan vivido

sin que importen ni un poquito las fronteras del mapa ni del tiempo

Seremos imperfectos

Porque la perfección seguirá siendo

el aburrido privilegio de los dioses

pero en este mundo

en este mundo chambón y jodido

seremos capaces de vivir cada día

como si fuera el primero

y cada noche

como si fuera la última

La mujer para John Lennon

La mujer es el negro del mundo

piénsalo

haz algo para cambiar la situación.

La obligamos a pintarse la cara y a bailar.

Si no quiere ser una esclava, decimos que no nos ama;

mientras la rebajamos, simulamos que está en un altar

por encima de nosotros

.....

La obligamos a tener y a criar nuestros hijos

y después la hacemos a un lado porque se transformó en una gallina gorda y vieja.

Le decimos que el hogar es el único sitio donde debe estar

y después nos quejamos de que es poco sociable para ser nuestra amiga.

.....

La insultamos todos los días en la televisión

y nos preguntamos por qué no tiene valentía y confianza en sí misma;

cuando es joven, matamos su voluntad de ser libre;

mientras le decimos que no sea tan avispada

la rebajamos por ser tonta.

La mujer es el negro del mundo,

sí, lo es;

si no me crees, echa una mirada a la que tienes cerca.

La mujer es el esclavo de los esclavos,

sí, lo es.

John Lennon

En un rincón apartado del universo, donde brillan innumerables sistemas solares, hubo una vez un astro en el cual unos animales inteligentes inventaron el conocimiento. Fue el minuto más soberbio y falaz de la "historia universal", pero solo un minuto. Después de unos pocos respiros de la naturaleza ese astro se heló, y los animales inteligentes debieron morir.

Federico Nietzsche

Sorpresa

He visto maravillado forzudos gorriones desteñidos
sostener con garra increíbles ramas
de las cuales pendían árboles poco frondosos.

Esos minúsculos animales

hicieron posible otra vez la primavera.

Bertolt Brecht - A los hombres futuros

I

Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.
Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa
revela insensibilidad. El que ríe
es que no ha oído aún la noticia terrible,
aún no le ha llegado.

¡Qué tiempos éstos en que
hablar sobre árboles es casi un crimen
porque supone callar sobre tantas alevosías!
ese hombre que va tranquilamente por la calle
¿lo encontrarán sus amigos
cuando lo necesiten?

Es cierto que aún me gano la vida
pero, creedme. es pura casualidad. Nada
de lo que hago me da derecho a hartarme.
Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara, estaría perdido).
Me dicen: «¡come y bebe! ¡goza de lo que tienes!»
pero ¿cómo puedo comer y beber
si al hambriento le quito lo que como
y mi vaso de agua le hace falta al sediento?
y, sin embargo, como y bebo.

Me gustaría ser sabio también.
Los viejos libros explican la sabiduría:
apartarse de las luchas del mundo y transcurrir
sin inquietudes nuestro breve tiempo.
Librarse de la violencia.
Dar bien por mal,
no satisfacer los deseos y hasta
olvidarlos: tal es la sabiduría.
Pero yo no puedo hacer nada de esto:
verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.

II

Llegué a las ciudades en tiempos del desorden,
cuando el hambre reinaba.
Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía
y me rebelé con ellos.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.
Mi pan lo comí entre batalla y batalla.
Entre los asesinos dormí.
Hice el amor sin prestarle atención
y contemplé la naturaleza con impaciencia.
así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos.
La palabra me traicionaba al verdugo.
Poco podía yo. Y los poderosos
se sentían más tranquilos, sin mí. lo sabía.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.
Escasas eran las fuerzas. la meta
estaba muy lejos aún.
Ya se podía ver claramente, aunque para mí
fuera casi inalcanzable.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

III

Vosotros, que surgiréis del marasmo
en el que nosotros nos hemos hundido,
cuando habléis de nuestras debilidades,
pensad también en los tiempos sombríos
de los que os habéis escapado.

Cambiábamos de país como de zapatos
a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos
Donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.
y, sin embargo, sabíamos
que también el odio contra la bajeza
desfigura la cara.
También la ira contra la injusticia
pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad
no pudimos ser amables.
Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos
en que el hombre sea amigo del hombre,
pensad en nosotros
con indulgencia"

la palabra nueva

cuando la palabra creativa (es decir, poética), la palabra nueva, que no es repetición de las palabras obligadas y consentidas del discurso oficial, de lo que se puede decir

bue, cuando la palabra poética sale a luz -y esta vez pudo ser por los canales participativos de twitter y facebook y otras modernas tecnologías, con algo del 'boca a boca' que funcionó en la tenebrosa época de nuestros argentinos años 70-

entonces puede oírse la voz de los que no tienen voz
y esto sucede con los indignados, que logran torcer hasta el mismo discurso de los medios

como todo hecho creativo, hay algo de milagro
(hasta para los que no creemos en los milagros)

una clara reseña de esta epopeya comunicacional del 2011 fue hecha por Isabela Manganaro en apas (agencia periodística para América del Sur), la encontraremos cliqueando el título o abriendo la página

¿qué pasará, nos quedaremos en la palabra indignada?
no lo sabemos, lo que importa es que el 1er. paso está dado

indignados y poesía

los indignados
los que tienen dignidad y se resisten a perderla
a hocicar
y la poesía
es decir: la creación, la creatividad, el arte, la palabra
¿no los ves en la plaza pintando, cantando, riendo, pensando?
en la cara, la fe y la esperanza que dicen aquellos versos
imposibles de olvidar
de Gabriel Celaya:
'la poesía es un arma cargada de futuro' :

Cuando ya nada se espera ...
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades...
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo...
porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos...

estamos tocando el fondo.
...
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros...

Tal es mi poesía: poesía-herramienta ...
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho...
...
Es algo como el aire que todos respiramos...
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

la realidad

“Para Platón” (fragmento) por Chantal Maillard

(yo desde luego no soy inocente ¿lo es usted?)

la realidad está ahí, desplegada
lo real acontece en lo abierto, infinito e incomparable
pero el ansia de repetirnos instaura las verdades

toda verdad repite lo inefable
y toda idea desmiente lo que ocurre
pero las construimos
por miedo a contemplar la enorme trama
de aquello que acontece a cada instante

todo lo que acontece se desborda
y no estamos seguros del refugio

bien pensado, es posible que Platón
no sea el responsable de la historia
delegamos con gusto
por miedo o por pereza
lo que más nos importa

(trad. Jorge Larrosa)

'Coplitas' de MARÍA ELENA WALSH

           Con tambor

Con tambor
y a la intemperie
es mejor.

De mujer
tengo las intenciones
y el no poder.

Yo soy mansa,
pero cansa.

                Amor mío,
                ya no queda
                ni rocío.

                Vida ésta.
                Dura poco
                pero cuesta.

               ¿Viste?
               Con florcitas
               no es tan triste.

Cuando canto
padecer es lo mismo
pero no tanto.

No digo nada.
Desde mi abuela
que estoy callada.

Con tambor
y a duras penas
es mejor.

María Elena Walsh - EVA

No descanses en paz, alza los brazos
no para el día del renunciamiento
sino para juntarte a las mujeres
con tu bandera redentora
lavada en pólvora, resucitando.

No sé quién fuiste, pero te jugaste.
Torciste el Riachuelo a Plaza Mayo,
metiste a las mujeres en la historia
de prepo, arrebatando los micrófonos,
repartiendo venganzas y limosnas.
Bruta como un diamante en un chiquero
¿quién va a tirarte la última piedra?

Quizás un día nos juntemos
para invocar tu insólito coraje.
Todas, las contreras, las idólatras,
las madres incesantes, las rameras,
las que te amaron, las que te maldijeron,
las que obedientes tiran hijos
a la basura de la guerra, todas
las que ahora en el mundo fraternizan
sublevándose contra la aniquilación.

Cuando los buitres te dejen tranquila
y huyas de las estampas y el ultraje
empezaremos a saber quién fuiste.
Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva,
única reina que tuvimos, loca
que arrebató el poder a los soldados.

Cuando juntas las reas y las monjas
y las violadas en los teleteatros
y las que callan pero no consienten
arrebatemos la liberación
para no naufragar en espejitos
ni bañarnos para los ejecutivos.
Cuando hagamos escándalo y justicia
el tiempo habrá pasado en limpio
tu prepotencia y tu martirio, hermana.

Tener agallas, como vos tuviste,
fanática, leal, desenfrenada
en el candor de la beneficencia
pero la única que se dio el lujo
de coronarse por los sumergidos.
Agallas para defender a muerte.
Agallas para hacer de nuevo el mundo.
Tener agallas para gritar basta
aunque nos amordacen con cañones.

Luis Cernuda - No decía palabras

No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.